Ela colocou o copo de cerveja na mesa de repente, olhou bem fundo nos meus olhos e disse:
- Preciso de você. Preciso de alguém que me faça sofrer de amor.
Ri da honestidade fora de hora, mas o rosto dela continuava sério. Fiquei sem graça e fiz a pergunta óbvia.
- Por que?
- Quero escrever um livro até os 27 anos.
Parei por um momento pra analisar a proposta e entendi as razões dela. Artistas são especiais por isso: sofrem e sacrificam sua felicidade pra produzir. Eu bem sabia o que era aquilo. Suspirei.
- E o que eu preciso fazer?
Ela sorriu e, colocando o corpo bem perto do meu, sussurou:
- Continue exatamente assim.
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